Maldita sea,

vete.

En sentido contrario.

Supongo que a algunos os llueve y a otros no.
Y también supongo que no todos habréis estado en Madrid cuando llueve.
Pero yo sí. Y os puedo asegurar que es lo más bonito que he visto a lo largo de mi corta vida.
Y que quiero volver a vivirlo.
Y que quiero salir a la calle ahora mismo con mis botines de charol negros y mi abrigo y sin guantes y mis pantalones negros y mi pelo suelto y mi jersey.
Y que quiero bailar y reír junto a alguien bajo la lluvia.
(Alguien que asuma que no llevo mucho colorido encima, que me encanta sonreír a pesar de odiar mi sonrisa, alguien que se ría de mis bromas).

Noviembre.

Estaba triste, ¡pues claro que lo estaba!
-Anda, ven aquí -me dijo él.
Tiró de mi brazo y me abrazó.
Y me gustó. Me encantó.
Encajó su barbilla sobre mi cabeza y mis brazos se sintieron en su lugar durante unos segundos.
Y entonces abrí mis ojos: había empezado a cantar, como hace siempre en clase.
Me separé de él porque la letra era muy bonita y... ¿romántica?
Él miró hacia abajo y quedé (más o menos) frente a él (soy bajita).
-Oh, give me love -me acarició el brazo y acercó mucho su cara a la mía.
Y me quedé embobada unos segundos porque era precioso. Era un ser humano precioso.
Tras la última palabra, se alejó de mí.
Anhelaba su contacto, su aliento, su voz...
Lo necesitaba, así que no me lo pensé dos veces, me acerqué a él de golpe y
le besé.
No sabía que tenía tantas ganas hasta ese momento.
Y... y él respondió.

Huesos y versos y sonidos de fondo.

Me gustan mucho mis huesos.
Pero a la vez no.

Something.

Que alguien me escriba un poema.
Que alguien me dibuje.
Que alguien se saque una foto para ilustrar algo que haya escrito yo.
Que alguien base una escrito en un texto mío.
Que alguien me mande una carta y me haga ilusión.

Tristes melodías efímeras.

 Mi trabajo de creación literaria de esta semana (del que me siento realmente orgullosa)

No te dejes engañar:
lo más importante en esta vida
es aprender a desnudarse con palabras,
a gritar en silencio,
a pensar con el alma,
a llorar en verso. (Belén Torres)

La triste voz llenaba la habitación: en cada recoveco y en cada espacio abierto resonaba el agotado, cansado y rasgado eco de la chica que cantaba mientras tocaba suavemente, sin ganas algunos acordes en su guitarra.
Las palabras salían solas de su boca y no era consciente del movimiento de sus dedos, que se deslizaban automáticamente por el mástil arañando la piel de sus dedos con las cuerdas. Tocar (y cantar) aquella triste melodía se había convertido ya en una costumbre, como si de respirar se tratara.
Por su cabeza se esfumaban las imágenes, los pequeños y cortos instantes de los concursos de canto en los que había participado desde hacía tres años. Sonrió inconscientemente al recordar el primer premio que ganó en uno de ellos (y dónde consiguió su guitarra acústica de ébano). Una risilla escapó de entre sus dientes cuando pensó que con el premio del segundo puesto de otro concurso se pagó un ukelele (en la estantería, con polvo de una semana) y la reparación de dos cuerdas (de las buenas, por supuesto).
¿Y ahora? Ahora, con dieciséis años, escribía canciones para sacar un nuevo disco. Sus padres y familiares siempre la habían apoyado y sus amigos nunca la dejaron sola.
Pero, a pesar de todo esto, se sentía vacía, triste, hueca, melancólica a cualquier hora del día.
El ruido de su puerta abriéndose cortó el hilo de sus pensamientos y la melodía cesó.  Su padre, cuya cara no reflejaba absolutamente nada, le arrebató la guitarra de las manos y la golpeó contra el suelo hasta dejar solamente un amasijo de astillas y cuerdas reventadas esparcidas por el suelo. Aquel ser monstruoso se marchó silenciosamente, observado por una sorprendida  adolescente al borde de las lágrimas.

Ellos.

Odio cómo la vida de los demás continúa.
Lo detesto.
Son felices haciendo daño al resto de humanos que no son ellos mismos y siguen caminando como si nada hubiese pasado.
Se echan cremas para que no se note cómo de demacrados están, se depilan dando una importancia exterior al cuerpo a la que supera la interior (que en ellos no existe), se maquillan fingiendo que consiguen ocultar algo, se visten provocativamente porque no tienen otra manera de llamar la atención y no controlan lo que sale de su boca (para qué deberían, ¿no?).
Puede haber alguien por ahí tirado que a ellos les daría igual, pasarían de largo, no pensarían ni durante un segundo en algún motivo por el que ayudar a otros.
Pero ¿y ellos?
¿Qué va a ser de vosotros?
¿Vais a seguir igual?
¿Podéis?
Espero que no, porque no estoy dispuesta a seguir aguantadoos.

Detenéis mi vida.

Nuestra consciencia, supongo.

El mundo en el que vivimos es tan real para nosotros como nosotros lo somos para él.
Los secretos que guardamos se hacen más tangibles cuando los compartimos, los acontecimientos que nos marcan nos hacen más conscientes.
Supongo... supongo que será duro asumir el mundo.

Piernas y café.

¿Por qué existen cosas tan hermosas como esta foto y yo no soy la autora de ninguna?

Un antiguo cuento.

Me hace gracia cómo me contabas hace unos años que alguien que salía mucho de casa, olvidaba dónde vivía (hasta su nombre y cómo hablar) y no sabía volver a casa.
Me río ahora (cuando antes me daba miedo) porque tú te has ido hace mucho tiempo, hace años, lejos, muy lejos, y vuelves cada mucho tiempo, y mientras estás lejos, te olvidas de esta casa, de tu casa.
Pero cada vez que vuelves aquí, recuerdas perfectamente la dirección.
Dime, dime, dime, ¿por qué, si tanto tiempo pasas fuera, vuelves siempre?
¿Por qué vuelves?

Mediocridad.

Me veo como una persona que vive desde un tercer plano.
Como es lógico, habito mi cuerpo, pero no observo el mundo desde mi perspectiva de primera persona.
Intento siempre contemplar cualquier situación objetivamente, como si fuera un cuerpo que aprende en la lejanía.
Siento que todo lo que sucede a mi alrededor no llega a formar parte de mí del todo y yo me encuentro en medio de las acciones que suceden día a día.
Observar desde una tercera perspectiva tiene sus ventajas: posees varios puntos de vista diferentes a los que puedes acceder sin mucho esfuerzo.
Supongo que las sensaciones son más profundas desde una primera persona.
¿Y los mediocres?
¿Ellos viven en primera persona o en tercera?
¿Se puede vivir en segunda persona?
¿Se puede sobrevivir nombrando las perspectivas de las personas tal y como lo hago?

Arte (II)

Arte. (I)

¿Arte?

Tú.

Jace Everett.

No sé si será por el tremendo cariño que le he cogido a la serie de True blood (a ver qué tal están los libros), pero esta canción tiene un montón de significado para mí.

Me gustaría.

Hace cosa de unos seis años, empecé a experimentar una especie de atracción realmente fuerte por todo aquello lo terrorífico, paranormal, lo misterioso, las novelas policiacas y ese tipo de cosas.
Nadie a mi al rededor lo ha llegado a aceptar aún del todo.
Piensan "que es una época", que se me pasará, que no soy yo de verdad.
Me gustaría que supieran que no es así, que me gusta de verdad, que de haber sido "una edad" me hubiese empezado a atraer esas cosas más tarde.
Me gustaría que me entendieran, que me escucharan sin bufar y que no negaran con la cabeza y con resignación al enfrentarse a mí.
Sé que eso no será nunca posible, pero ojalá consiga ser una viejecita apasionada por series paranormales que pocos ven y enamorada de Preston y Child y decirles a todos "ZAS EN TODA LA BOCA".

Me gustaría que entendieran que esta soy yo de verdad.
Me gustaría.

For the girl I never knew -jamesandrewcrosby

For The Girl I Never Knew

Up to this very day
I continue to recognize
your wavy hair within
floods of tired students,
bankers and teachers,
as they crowd the subway.
Up to this very day
I still perceive
your light, long hair;
only I see it,
no one else does.

                                 -jamesandrewcrosby.tumblr.com

 

 

Para la chica que nunca conocí

 

Hasta el día de hoy

sigo reconociendo

tu pelo ondulado entre
inundaciones de estudiantes cansados,

banqueros y profesores,

a medida que se amontonan el metro.

Hasta el día de hoy

todavía percibo

tu luz, tu pelo largo;

sólo yo lo veo,

nadie más lo hace.

A sonreír, que quiero animaros.

Ir solo en el autobús, con una mirada melancólica, centrando tu atención en el horizonte que se divisa desde la ventana es... muy triste.
No me gusta que la gente esté triste.
Ojalá tuviera los medios para comprar pequeñas cosas que hiciera sonreír a todas esas caras largas.

Regalo mi amor eterno a quien hiciera estas fotos.

 

Crash, fall down.

A saber por qué, pero esta canción me revuelve por dentro.

Algo con frío para siempre.

Me gustaría hacer algo.
Algo que recordara para siempre.
Pero en invierno.
En verano no, no quiero.
Prefiero que haga frío.

Fría, congelada por dentro.

-¿Cómo lo haces?
-¿El qué?
-Ser tan... tú.
-No sé.
-Lo sabes. Eres fría, fría como el hielo. En realidad no sientes nada, lo finges todo para aparentar ser más normal. Estás vacía, hueca, muerta por dentro.
-Puede que sea así.
-¿Y cómo te sientes?
-No lo sé, tú lo has dicho: no siento nada.
-Algo tendrás que sentir, he conseguido derribar tu barrera, debes odiarme, no puedes ser tan fría.
-A lo mejor sí que puedo. -Él se acerca y me besa. A lo mejor tienes razón y no soy tan fría.  

No sé qué título ponerle.

Quiero tu piel.
Tu roce.
Tus labios.
Tu pelo.
Tus costillas.
Tus dedos huesudos.
Tu voz en mi oído.
Tu voz cerca de mí.
Tus pies cerca de los míos.
Tus palabras.
Tu nariz cerca de la mía.
Tu perfección junto a mí.
Tus pensamientos llegando hasta mí.
Mirar de cerca tus brazos.
Oir tu risa.
Escuchar música contigo.
Abrazarte.
Darte la mano.
Besarte.
Sentarme contigo en silencio y que sea hermoso.
Bien pensado, todo sería hermoso estando contigo.

Maldita sea.

Hoy he hablado con él.
Él me ha saludado primero.
Y no me ha vuelto a mandar más mensajes desde hace horas.
Parezco una chica de esas desesperadamente enamoradas.
Y no me gusta.
Sólo quiero estar con él un montón de veces.
Salir con él a escondidas, sin que nadie lo sepa.
Maldita sea, quiero besarle.
Pero ya no puedo.
Maldita sea.
(Ni que hubiese podido antes.)

Especial.

Sinceramente, no sé por qué Nueva York es tan sumamente especial para mí.
Nunca he estado en esa ciudad, pero daría lo que fuera por visitarla.
Le tengo mucho cariño.

 

Poemas.

Me parece importante compartir dos poemas que me encantan aunque estén en inglés.

"Comes The Dawn"

After a while you learn the subtle difference
Between holding a hand and chaining a soul,
And you learn that love doesn’t mean leaning
And company doesn’t mean security,
And you begin to learn that kisses aren’t contracts
And presents aren’t promises,
And you begin to accept your defeats
With your head up and your eyes open
With the grace of a woman, not the grief of a child,
And you learn to build all your roads on today,
Because tomorrow’s ground is too uncertain for plans,
And futures have a way of falling down in mid-flight.
After a while you learn
That even sunshine burns if you get too much.
So you plant your own garden and decorate your own soul,
Instead of waiting for someone to bring you flowers.
And you learn that you really can endure...
That you really are strong,
And you really do have worth.
And you learn and learn...
With every goodbye you learn.

 Veronica A. Shoffstall

 "A Person, A Paper, A Promise"

“Once on a yellow piece of paper with green lines 

he wrote a poem 
And he called it “Chops” 
because that was the name of his dog 
And that’s what it was all about 
And his teacher gave him an A 
and a gold star 
And his mother hung it on the kitchen door 
and read it to his aunts 
That was the year Father Tracy 
took all the kids to the zoo 
And he let them sing on the bus 
And his little sister was born 
with tiny toenails and no hair 
And his mother and father kissed a lot
And the girl around the corner sent him a 
Valentine signed with a row of X’s 
and he had to ask his father what the X’s meant 
And his father always tucked him in bed at night 
And was always there to do it

Once on a piece of white paper with blue lines
he wrote a poem
And he called it “Autumn”
because that was the name of the season
And that’s what it was all about
And his teacher gave him an A
and asked him to write more clearly
And his mother never hung it on the kitchen door
because of its new paint
And the kids told him
that Father Tracy smoked cigars
And left butts on the pews
And sometimes they would burn holes
That was the year his sister got glasses
with thick lenses and black frames
And the girl around the corner laughed
when he asked her to go see Santa Claus
And the kids told him why
his mother and father kissed a lot
And his father never tucked him in bed at night
And his father got mad
when he cried for him to do it.

Once on a paper torn from his notebook
he wrote a poem
And he called it “Innocence: A Question”
because that was the question about his girl
And that’s what it was all about
And his professor gave him an A
and a strange steady look
And his mother never hung it on the kitchen door
because he never showed her
That was the year that Father Tracy died
And he forgot how the end
of the Apostle’s Creed went
And he caught his sister
making out on the back porch
And his mother and father never kissed
or even talked
And the girl around the corner
wore too much makeup
That made him cough when he kissed her
but he kissed her anyway
because that was the thing to do
And at three a.m. he tucked himself into bed
his father snoring soundly

That’s why on the back of a brown paper bag 

he tried another poem 

And he called it “Absolutely Nothing” 

Because that’s what it was really all about 

And he gave himself an A 

and a slash on each damned wrist 

And he hung it on the bathroom door 

because this time he didn’t think 

he could reach the kitchen.”

Dr Earl Reum

Pale face.

Me gustaría tener la piel pálida sólo para amar un poquito más esta canción.