Something.

Que alguien me escriba un poema.
Que alguien me dibuje.
Que alguien se saque una foto para ilustrar algo que haya escrito yo.
Que alguien base una escrito en un texto mío.
Que alguien me mande una carta y me haga ilusión.

Tristes melodías efímeras.

 Mi trabajo de creación literaria de esta semana (del que me siento realmente orgullosa)

No te dejes engañar:
lo más importante en esta vida
es aprender a desnudarse con palabras,
a gritar en silencio,
a pensar con el alma,
a llorar en verso. (Belén Torres)

La triste voz llenaba la habitación: en cada recoveco y en cada espacio abierto resonaba el agotado, cansado y rasgado eco de la chica que cantaba mientras tocaba suavemente, sin ganas algunos acordes en su guitarra.
Las palabras salían solas de su boca y no era consciente del movimiento de sus dedos, que se deslizaban automáticamente por el mástil arañando la piel de sus dedos con las cuerdas. Tocar (y cantar) aquella triste melodía se había convertido ya en una costumbre, como si de respirar se tratara.
Por su cabeza se esfumaban las imágenes, los pequeños y cortos instantes de los concursos de canto en los que había participado desde hacía tres años. Sonrió inconscientemente al recordar el primer premio que ganó en uno de ellos (y dónde consiguió su guitarra acústica de ébano). Una risilla escapó de entre sus dientes cuando pensó que con el premio del segundo puesto de otro concurso se pagó un ukelele (en la estantería, con polvo de una semana) y la reparación de dos cuerdas (de las buenas, por supuesto).
¿Y ahora? Ahora, con dieciséis años, escribía canciones para sacar un nuevo disco. Sus padres y familiares siempre la habían apoyado y sus amigos nunca la dejaron sola.
Pero, a pesar de todo esto, se sentía vacía, triste, hueca, melancólica a cualquier hora del día.
El ruido de su puerta abriéndose cortó el hilo de sus pensamientos y la melodía cesó.  Su padre, cuya cara no reflejaba absolutamente nada, le arrebató la guitarra de las manos y la golpeó contra el suelo hasta dejar solamente un amasijo de astillas y cuerdas reventadas esparcidas por el suelo. Aquel ser monstruoso se marchó silenciosamente, observado por una sorprendida  adolescente al borde de las lágrimas.

Ellos.

Odio cómo la vida de los demás continúa.
Lo detesto.
Son felices haciendo daño al resto de humanos que no son ellos mismos y siguen caminando como si nada hubiese pasado.
Se echan cremas para que no se note cómo de demacrados están, se depilan dando una importancia exterior al cuerpo a la que supera la interior (que en ellos no existe), se maquillan fingiendo que consiguen ocultar algo, se visten provocativamente porque no tienen otra manera de llamar la atención y no controlan lo que sale de su boca (para qué deberían, ¿no?).
Puede haber alguien por ahí tirado que a ellos les daría igual, pasarían de largo, no pensarían ni durante un segundo en algún motivo por el que ayudar a otros.
Pero ¿y ellos?
¿Qué va a ser de vosotros?
¿Vais a seguir igual?
¿Podéis?
Espero que no, porque no estoy dispuesta a seguir aguantadoos.

Detenéis mi vida.

Nuestra consciencia, supongo.

El mundo en el que vivimos es tan real para nosotros como nosotros lo somos para él.
Los secretos que guardamos se hacen más tangibles cuando los compartimos, los acontecimientos que nos marcan nos hacen más conscientes.
Supongo... supongo que será duro asumir el mundo.

Piernas y café.

¿Por qué existen cosas tan hermosas como esta foto y yo no soy la autora de ninguna?

Un antiguo cuento.

Me hace gracia cómo me contabas hace unos años que alguien que salía mucho de casa, olvidaba dónde vivía (hasta su nombre y cómo hablar) y no sabía volver a casa.
Me río ahora (cuando antes me daba miedo) porque tú te has ido hace mucho tiempo, hace años, lejos, muy lejos, y vuelves cada mucho tiempo, y mientras estás lejos, te olvidas de esta casa, de tu casa.
Pero cada vez que vuelves aquí, recuerdas perfectamente la dirección.
Dime, dime, dime, ¿por qué, si tanto tiempo pasas fuera, vuelves siempre?
¿Por qué vuelves?

Mediocridad.

Me veo como una persona que vive desde un tercer plano.
Como es lógico, habito mi cuerpo, pero no observo el mundo desde mi perspectiva de primera persona.
Intento siempre contemplar cualquier situación objetivamente, como si fuera un cuerpo que aprende en la lejanía.
Siento que todo lo que sucede a mi alrededor no llega a formar parte de mí del todo y yo me encuentro en medio de las acciones que suceden día a día.
Observar desde una tercera perspectiva tiene sus ventajas: posees varios puntos de vista diferentes a los que puedes acceder sin mucho esfuerzo.
Supongo que las sensaciones son más profundas desde una primera persona.
¿Y los mediocres?
¿Ellos viven en primera persona o en tercera?
¿Se puede vivir en segunda persona?
¿Se puede sobrevivir nombrando las perspectivas de las personas tal y como lo hago?

Arte (II)

Arte. (I)

¿Arte?

Tú.